Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en choeur la nuit, laissait derrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait toujours l’air, abordant aux habitants la purification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rum

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